BUCOLICO

A la vera de las aguas
van los álamos del río,
van dando palmas en verde
para no sentir el frío.


Y las yerbas de la orilla
son temblor y desvarío
cuando la brisa se arrastra
por la ausencia del estío.


De la paz y del sosiego
se empolvorienta el camino
que va cortando la tarde
en parsimonia y olvido.


El sol muere en la montaña
dejando rayos perdidos
que saltan sobre las aguas
como un enjambre de brillos.


Los álamos, a la vera,
echan garra a su destino,
susurran rumores verdes
a todo el que quiera oírlos.


Y bajo el puente de piedra
sigue nadando el río
con lentejuelas doradas
de calor humedecido.