Pasa el viento muy despacio
como un roce entre las hojas
unas veces las agita
y otras veces ni las toca
Así pasan tus palabras
cuando salen de tu boca
unas veces son puñales
y otras son trozos de gloria
Esta tarde no hace viento,
es invierno y ya no hay hojas,
en tu boca no hay palabras,
no hay puñales en tu boca.
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