POEMARIO DE CALVARED

Poemas inéditos de Carlos Danoz
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sábado, 30 de enero de 2010

NO ATINO ENTRE EL ENCAJE Y LA PALABRA...

No atino entre el encaje y la palabra
al verte en blondas negras abrazada,
mis dedos no hallan llave que las abra
y tiemblan en tu puerta a tu llamada.

Me esculpes en las venas el deseo
y cierras mi cerebro al raciocinio
y huyendo de los brazos de Morfeo
sumirme en tu lujuria es mi designio.

Descuelgo los teléfonos del sueño
y atiendo la llamada de tu pecho
sabiendo que ya nunca seré dueño
de mi cuando te escale trecho a trecho.

No importan los horarios ni las sombras
que cubren la aventura de explorarte
ni importan los momentos en que nombras
la senda que me impones para amarte.

Siguiendo de eco en eco tu llamada
intento hallar la puerta de tu seda
¡ Qué torpes son mis manos, oh, mi amada!
que callan cuando grita tu vereda.

El negro se va abriendo a un blanco puro
y el fruto se me ofrece en gula ciega,
tus muslos se me vuelcan y yo apuro
el cáliz del orgasmo que me llega.

No sé por cuántas horas he volado
surcando la ilusión y no tenerte
me angustia cuando llama mi pasado
diciendo que no supe retenerte.

La noche me confiesa cada día
que hay piedras que entorpecen mi camino
y sombras alargadas donde había
farolas que alumbraban mi destino.

Por eso aquí sentado en mi memoria
mirando a la ventana del futuro
descuelgo para hablar con nuestra historia
que está comunicando, estoy seguro.

domingo, 24 de enero de 2010

QUISE ESCRIBIRTE UN POEMA (A Anna Francisca Rodas)

Quise escribirte un poema
de amor, mi amor, esta tarde
pero no he hallado los versos
ni he hallado como explicarte
esta galaxia de sueños
que en tu universo me invade.

Quise escribirte un poema,
pero se me ha ido la tarde
envuelta en mil mariposas,
en un doblez de besarte,
y en un ocaso de duendes,
mi amor, se me ha ido la tarde.

Quise escribirte un poema,
y de la noche al alcance
solo unos huérfanos versos
garabatean en parte
este papel que de ensueños
vierte el aroma de amarte.

Quise escribirte un poema
de amor, mi amor, esta tarde
pero los pájaros locos
que sobrevuelan mis aires
han invadido mi mente
y han agitado mi sangre.

Quise escribirte un poema
de amor, mi amor, esta tarde
aunque mis trémulos dedos
no hallaran como explicarte
tanta erupción que en el alma
vierte la lava de amarte.

Quise escribirte un poema
de amor, mi amor, esta tarde.
Quise escribirte un poema…
…Pido perdón por fallarte.

viernes, 22 de enero de 2010

MARCHAR

Me asomo para ver en mi ventana
el río caudaloso de la gente,
el rico, el pobre, el harto o el indigente
camino de la muerte con desgana.

Se aferran a las cruces de la vida
como agua que alimenta a la arboleda
que fluye por la tierra y nunca queda
eterna y pasa a ser agua perdida.

Caminan sin saberlo mas sabiendo
que allá, doblando tal o cual esquina,
picándole la espuela a su rutina,
vendrá la rescisión para su arriendo.

Y viven la ignorancia del destino
marchando como el agua del sendero
que fluye y convertida ya en reguero
jamás ha de volver a su camino.

Volver, volver, volver es el desvelo
tenaz en el final del recorrido,
volviendo a los fantasmas del olvido,
volviendo al polvo anónimo del suelo.

Mas nadie ha de volver de la manada
que marcha desbocada al fin incierto,
que marcha equivocada o con acierto
al mar azul y oscuro de la nada.

Por eso yo, asomado en mi ventana,
y viendo en ese río de la gente,
al rico, al pobre, al harto o al indigente
comprendo que me iré tal vez mañana.

viernes, 15 de enero de 2010

MIS LABIOS MUEREN, AMOR

Mis labios mueren, amor,
hambrientos de tantos besos
aunque se encuentren a cambio
todos, toditos tus versos.

Mis labios mueren, amor,
sembrados de tanto hielo,
cerrados con la sutura
de seda de tu silencio.

Mis labios mueren, amor,
quiero salvarlos, no puedo,
en este otoño de ausencias,
en este frío de invierno.

Mis labios mueren, amor,
mis labios mueren de celos,
mueren en ese horizonte
que teje este amor tan lejos.

Mis labios mueren amor,
hambrientos de tantos besos
mis labios mueren, amor,
besando todos tus versos.

miércoles, 13 de enero de 2010

MILLARES DE PREGUNTAS…

Millares de preguntas sobrevuelan
luciérnagas perdidas en recuerdos
haciendo que tal vez tantos desvelos
se pierdan en oníricas respuestas.

La mente es como un bosque de silencios
espeso que se cierra a las certezas
igual que hace en la selva la maleza
cerrando de enramada los senderos.

Por eso la pregunta que se queda
tirada por la vera del camino
hundida entre los lodos del olvido
jamás se encontrará con su respuesta.

Y el hecho de no hallar esa respuesta
la vuelve tan estéril como un pozo
que habiéndose cavado ancho y hondo
mantiene su garganta siempre seca.