Contempla con insistencia,
solitario, ante su espejo,
como avanza en su indolencia
el arte de hacerse viejo.
Hoy verá una arruga nueva,
mañana una nueva cana.
Es así como renueva
su rostro cada mañana.
Y al final, conclusa la obra,
arrugada y olvidada,
nadará entre la zozobra
de sentirse despreciada.
Moraleja:
Vive el hoy profundamente
que, aunque grises tus cabellos,
hallarás quien tiernamente
los encuentre siempre bellos.
Esmeralda,
gualda y grana.
Hojas vivas,
esmeralda,
hojas muertas,
grana y gualda.
Esmeralda
gualda y grana
en la tarde
se desgranan.
Esmeralda,
grana y gualda
son las blondas
de tu falda.
Esmeralda,
grana y gualda.
Corre el tiempo en arabescos
por la blanca porcelana,
y en los números de bronce
va dejando huella el agua.
Soles de oro que murieron
al ocaso en mi ventana
son ahora los recuerdos
de la vida que se marcha.
Caen las horas, por el cauce,
agitadas cuando pasan.
En relojes indolentes
van al trote las mañanas.
Y, al llegar al mar de olvido,
margaritas deshojadas
llorarán presas en mármol
cabizbajas, marchitadas...
Galopan sobre mi sangre
deseos de luz y fuego,
circulan hoy por mis venas,
desbocados los anhelos.
No existen, ya lejanías
que puedan matar mi encuentro
ni evitar que aquí recoja
los brotes de tu recuerdo.
Galopa sobre mi sangre
tu imagen en papel viejo
que cobra vida en la noche
durmiéndose en mis desvelos.
Afuera suena la brisa
que arrastra tu nombre al viento,
mi puño apretado aferra
la esencia de este “te quiero”
Amor, alumbra mi noche,
se luna sobre mi cielo,
arropa mi corazón
y arropa mi alma con besos.
Llora el niño por la ausencia
de un juguete, nada más.
A su lado yace muerta,
entre cirios, su mamá.
En la sala, diez personas
y el olor a eternidad
que se cuela entre las sombras
con las ganas de llorar.
El silencio se hace lágrima
en los ojos del papá.
Dos recuerdos en la esquina,
el dolor de viudedad
y entre cirios, aquel niño
que no cesa de llorar,
que se acerca con sus gritos,
a llamar a su mamá.
-Mami, quiero aquella grúa
verdiazul de verde mar.
Ven, levántate y me ayudas
en la búsqueda, mamá.
A lo lejos, las campanas,
que no cesan de tocar,
traen desgarros hasta el alma
y la invitan a rezar.
Llora el niño por la ausencia
de un juguete nada más,
sin saber que yace muerta,
a su lado, su mamá.
La punta…
la hoja afilada,
-acero forjado en lunas-
el guardamonte y el puño,
tu puño sobre la espada.
La escarcha…
el trozo frío de cielo,
el mar turquesa de hielo,
esos ojos,
tu mirada…
Mátame…
Clava tu espada en mi pecho,
y, en mi corazón, la sangre
que brote, que tinte el suelo,
aprieta tu puño y mátame
que en desamores me muero…
