YERTAS LAS LUCES DEL OCASO

Yertas las luces del ocaso
se descuelgan los harapos de la noche
y marchan en viscoso avance
lamiendo adoquines y veredas.

Frío el parque, silencioso y sin amparo
muere de las luces aferrado a la arboleda
anónima, lúgubre y callada.
Cada seto en una historia,
una historia en cada seto
y diez álamos tristes
rizan brisas de amatista
envueltos en penumbras hacendosas.
A su pies un brillo de zafiros
destella en amoríos prohibidos
colgando en la pasión que le sostiene
y una cadena de besos muere por olvido
atada a un desliz de rosaleda.
Entre las rosas el amor sangrante
destila de un anhelo moribundo.

Llegarán las luces matutinas
portando sus pancartas flameadas
y hallarán los restos amorosos
sembrados entre setos y parterres.
Y yo seguiré hablando en cada esquina
con ese árbol desterrado,
esa farola anónima e ignorada
o esa tapia muda y cómplice
que deslizan sus ofrendas sugeridas
y amparan al amante que anochece.

Seguiré escuchando sus silencios,
leyendo sus carteles, sus anuncios
e intuyendo todo aquello que me cuentan.

Seguiré como su amigo en cada noche…